Sons que marcam a manhã

Dia Mundial

ARQUITECTURA




 

Lisboa aos pés.

Ontem.

Música do dia

Um contributo matinal de Miguel Esteves Cardoso - em antena, no começo do dia e da actividade mental.

Em Porto seguro

Em modo musical

Para lá das notas, do som e da voz. Soa bem.

Relax (no feminino)

A cidade é tudo o que nela acontece. Sobre a relva, em duas rodas, num qualquer parque, debaixo do sol, com o dia a ser. A tarde é. É fantástica por entre a riqueza da vida, sempre inesperada e não programa. Por entre as diversas camadas e dobras do espaço que se organiza e cruza por entre as pessoas. Com as pessoas. Nas pessoas.

Hoje está de música...

...à espera que deixe de estar de chuva. Come shine obviously.

No tempo que deixo para trás

Noutras paragens, noutras ruas de cidade, noutras latitudes. A Norte. Sem o perder. Mas a perder o sol. Nem sempre o tempo está de feição, a favor ou amigável. Amável. O mar fica para trás e os ventos são menos auspiciosos. Mas a vida também acontece fora das rotas habituais. E a arquitectura também. Por vezes de modo irónico, quando os elementos se zangam. Assim é com o Serpentine Pavillion 2013. A verdade é que em Londres chove no Verão. A verdade é que por ali o céu se abre, sobretudo em Outubro, quando a festa acabar e tudo se desmontar. Chove em Outubro e chove em Setembro. Sem atrasos, como cá pelo Sul. Onde tudo se comporta de um outro modo, agora que a nortada se foi. E a chuva ainda vai parando. E o mar está sempre ao virar da esquina. Disponível. Também na cidade. Nem todos os nortes são iguais. Gosto que seja assim. E de contrastes. E de Hyde Park, mesmo com a relva molhada e o verde mais intenso. Até com chuva. Até quando as gotas rompem as boas maneiras e vêm parar perto do meu café, na mesa para onde nào foram convidadas. Ainda que as deixe para trás. Intrusas. A verdade é que há tanta beleza no pavilhão como na chuva que rompe a desmaterialização da estrutura e do volume de cor branca.

Agora...

..no disco que se movimenta em círculos e ocupa o ar da tarde.

Hoje

Por causa da chuva, o dia acordou e continua cinzento.

In between

Entre a paixão de duas portuguesas, revelada sob a forma A Portuguese Love Affair para ser descoberto por londrinos em pedaços de Portugal e dos seus maravilhosos produtos e sabores; e uns habitantes indecisos quanto à natureza dos números inteiros. Tudo é possível nas feiras de domingo, numa manhã pela cidade. Até falar português - Demoradamente. Boa sorte para essa aventura e que o português se conserve vivo em Columbia Road.

Entre o Candelabro e a Taxca

Roteiros nocturnos. Entre o dia que deixa de ser e a noite que se assume, quer ser e permanece. Ali para os lados da cidade que não pára de mexer, renovando-se e abrindo-se a descobertas. Descobrindo novas gentes e espaços. Deixando permanecer com a calma de um final de dia, experimentado devagar por entre a rotina que se vai desvanecendo e um banco de rua que se instala em mim. Para que o copo de vinho branco respire e viva, anunciando a descida para a larga montra que anuncia ou deixa adivinhar, pelos presuntos suspensos do tecto, que os sabores são tradicionais e recomendam um regresso. Pelo meio, a rapariga da loja e o blogger fotógrafo estabelecem contactos de ocasião, em palavras breves, mas sorridentes, e disparos dirigidos, à procura das imagens pretendidas. É assim, a cidade. O inesperado cruza-se num aparente sentido, cujo sentido não parece existir. Porque nunca é programado. Simplesmente acontece. A cidade acontece. Nos seus espaços e com as suas gentes. Com calor, porque não.

Som do dia...

...a pensar no mar e com saudades do Rio.

Há momentos que valem um dia

Hoje, o final de tarde a receber-me na chegada a casa.

Lisboa Nocturna

Porto Nocturno

De volta à VIDA

De volta à vida, porque, a Sul, resgatei metade da alma que todos os anos deixo por terras vicentinas. Porque "metade da minha alma é feita de maresia"* e a outra metade se reencontra no tempo que passa devagar. A Sul.  Nas tardes que morrem sem pressa, entregues à dolência que alimento como se sem ela não houvesse vida. Nas noites que se alimentam do silêncio que apenas ao marulhar da ondulação é permitido interromper. Nas estrelas que fazem brilhar a escuridão em que o mais profundo mergulho parece a mais apropriada decisão. Na praia e no seu ritmo lento. Na areia fina e extensa que prolonga a maré baixa. Nos poros que se enchem de sal. Na transparência atlântica que as quilhas separam como se só assim o sentido do mar fosse encontrado. Na brisa que se anuncia na pele como quem se faz notar sem distrair. Nas cores e nos tons dos momentos que se mostram como se a suspensão tempo fosse o único modo de lhes fazer justiça. Na visão que se perde no infinito com a certeza de que o mar é largo.Nos gestos e modos simples a que a informalidade dá morada. Na temperatura fresca de copos temperados por apetecíveis aromas vínicos. No convívio à volta do carvão em que o peixe ganha sabor. No terraço que se entrega à profundidade do horizonte. Na familiaridade encontrada em cada gesto, sorriso, esquina ou lugar.  No conforto de saber que para lá desta terra há uma outra terra a que a justiça do mundo quis chamar Alentejo para que a sua beleza separasse do mundo e da rotina.
Porque há a certeza de sempre voltar. Porque metade da minha alma fica sempre presa ao Sul. A desejar um regresso anual. Na calma que ali é esperada. Sempre esperada. A Sul.

*Sophia de Mello Breyner

Está bem assim

“Faço parte de uma geração tremendamente regressiva, obcecada com a infância e a adolescência, uma geração de nostalgias precoces, de revivalismos patéticos, e na qual muita gente, especialmente os homens, vive um complexo de Peter Pan. Conheço homens de 40 anos que ainda se referem às mulheres da sua idade como «raparigas», como se fossem as «jeunes filles en fleurs» proustianas, e não as «femmes de trente ans» de Balzac... não é cavalheirismo, é hábito, fantasia, melancolia.”

“Tive a minha «crise de meia-idade»... porque... ainda me confrontava com uma ideia típica da juventude: a ideia de que a vida só é digna quando vivida na «felicidade». Qualquer entrave a esse desfecho parecia-me uma catástrofe.”

“Já sei que não sou melhor nem pior do que os outros, sei ao milímetro aquilo que valho, sei perfeitamente que não vou deixar vestígio, que desapareço quando morrer a última pessoa que me conheceu. E nada disto é trágico.”

“Na juventude, sem dúvida, acreditei que era «especial», nem sei bem em quê, que a minha geração era «diferente», que iríamos fazer grandes coisas. Agora tenho colegas e amigos obscuros e célebres, advogados, desempregados, romancistas, ministros, e somos tão especiais ou tão pouco como aqueles que vieram antes de nós e os que virão depois, «génios-para-si-mesmos sonhando», gente banal, como é toda a gente.”

“Claro que «errei todo o discurso de meus anos», e preferia ter acertado. Mas tentei e fracassei, o que também não está mal, e merece uma medalhinha pela comparência. Pelo menos evitei o destino daquele colega que de vez em quando encontro no cinema e me diz: «detesto a minha vida», «detesto o que faço», «estou farto do meu casamento». E eu ouço-o e despeço-me com aquela frase vazia típica de pessoas com 40: «Havemos de jantar um dia destes».”

“... Pessimista e misantropo, é verdade que vou ficando sozinho. Mas... não compreendo esse medo de ficar sozinho, que me inquietava ainda... Ficamos sozinhos quando somos exigentes. Ficamos sozinhos quando não mentimos. Ficamos sozinhos quando defendemos as nossas convicções. É um preço que estou disposto a pagar. E há, digamos, dez pessoas de quem gosto, dez pessoas sobre quem não me enganei, e dez pessoas é um mundo.”

“E, entretanto, não faleci, o que também não estava garantido. Tenho ainda mais uns anos de esplendor inútil, não sei quantos, quem sabe se mais quatro ou quarenta. Está bem assim.”

 

Pedro Mexia, in edição de 1 de Dezembro de 2012 do Jornal Expresso

Para suspender os sentidos

O dia a deixar de ser, com 30º.