De volta à VIDA

De volta à vida, porque, a Sul, resgatei metade da alma que todos os anos deixo por terras vicentinas. Porque "metade da minha alma é feita de maresia"* e a outra metade se reencontra no tempo que passa devagar. A Sul.  Nas tardes que morrem sem pressa, entregues à dolência que alimento como se sem ela não houvesse vida. Nas noites que se alimentam do silêncio que apenas ao marulhar da ondulação é permitido interromper. Nas estrelas que fazem brilhar a escuridão em que o mais profundo mergulho parece a mais apropriada decisão. Na praia e no seu ritmo lento. Na areia fina e extensa que prolonga a maré baixa. Nos poros que se enchem de sal. Na transparência atlântica que as quilhas separam como se só assim o sentido do mar fosse encontrado. Na brisa que se anuncia na pele como quem se faz notar sem distrair. Nas cores e nos tons dos momentos que se mostram como se a suspensão tempo fosse o único modo de lhes fazer justiça. Na visão que se perde no infinito com a certeza de que o mar é largo.Nos gestos e modos simples a que a informalidade dá morada. Na temperatura fresca de copos temperados por apetecíveis aromas vínicos. No convívio à volta do carvão em que o peixe ganha sabor. No terraço que se entrega à profundidade do horizonte. Na familiaridade encontrada em cada gesto, sorriso, esquina ou lugar.  No conforto de saber que para lá desta terra há uma outra terra a que a justiça do mundo quis chamar Alentejo para que a sua beleza separasse do mundo e da rotina.
Porque há a certeza de sempre voltar. Porque metade da minha alma fica sempre presa ao Sul. A desejar um regresso anual. Na calma que ali é esperada. Sempre esperada. A Sul.

*Sophia de Mello Breyner

Está bem assim

“Faço parte de uma geração tremendamente regressiva, obcecada com a infância e a adolescência, uma geração de nostalgias precoces, de revivalismos patéticos, e na qual muita gente, especialmente os homens, vive um complexo de Peter Pan. Conheço homens de 40 anos que ainda se referem às mulheres da sua idade como «raparigas», como se fossem as «jeunes filles en fleurs» proustianas, e não as «femmes de trente ans» de Balzac... não é cavalheirismo, é hábito, fantasia, melancolia.”

“Tive a minha «crise de meia-idade»... porque... ainda me confrontava com uma ideia típica da juventude: a ideia de que a vida só é digna quando vivida na «felicidade». Qualquer entrave a esse desfecho parecia-me uma catástrofe.”

“Já sei que não sou melhor nem pior do que os outros, sei ao milímetro aquilo que valho, sei perfeitamente que não vou deixar vestígio, que desapareço quando morrer a última pessoa que me conheceu. E nada disto é trágico.”

“Na juventude, sem dúvida, acreditei que era «especial», nem sei bem em quê, que a minha geração era «diferente», que iríamos fazer grandes coisas. Agora tenho colegas e amigos obscuros e célebres, advogados, desempregados, romancistas, ministros, e somos tão especiais ou tão pouco como aqueles que vieram antes de nós e os que virão depois, «génios-para-si-mesmos sonhando», gente banal, como é toda a gente.”

“Claro que «errei todo o discurso de meus anos», e preferia ter acertado. Mas tentei e fracassei, o que também não está mal, e merece uma medalhinha pela comparência. Pelo menos evitei o destino daquele colega que de vez em quando encontro no cinema e me diz: «detesto a minha vida», «detesto o que faço», «estou farto do meu casamento». E eu ouço-o e despeço-me com aquela frase vazia típica de pessoas com 40: «Havemos de jantar um dia destes».”

“... Pessimista e misantropo, é verdade que vou ficando sozinho. Mas... não compreendo esse medo de ficar sozinho, que me inquietava ainda... Ficamos sozinhos quando somos exigentes. Ficamos sozinhos quando não mentimos. Ficamos sozinhos quando defendemos as nossas convicções. É um preço que estou disposto a pagar. E há, digamos, dez pessoas de quem gosto, dez pessoas sobre quem não me enganei, e dez pessoas é um mundo.”

“E, entretanto, não faleci, o que também não estava garantido. Tenho ainda mais uns anos de esplendor inútil, não sei quantos, quem sabe se mais quatro ou quarenta. Está bem assim.”

 

Pedro Mexia, in edição de 1 de Dezembro de 2012 do Jornal Expresso

Para suspender os sentidos

O dia a deixar de ser, com 30º.

Casas, Verão e fim de tarde

As cidades têm olhos de janelas...

...e passos que giram como rodas.
Com elas ou atrás delas move-se a liberdade, a descoberta, o inesperado e os mistérios da vida que se oferecem a cada vida.

Perante o horizonte

A janela dilata a vontade de ver, como uma expansão que quer conquistar a dimensão longínqua. Todo o horizonte, por estar longe, parece caber no interior da mão. Esta ilusão faz parte do sonho e, ao alimentá-lo, alimento também o desejo de partir. De não parar.
E o Báltico ali fora. Tão longe à partida, mas dando certeza à certeza de que os mares são só sete. Como as partidas do mundo - que só são grandes, se olhadas com olhos pequenos.
E aqui, no Museu Louisiana, as pálpebras abrem, enormes, ao pedaço de mundo roubado ao espaço do mundo.

Sem ondas? Usa a imaginação!

E assim faço esta tarde

Hoje está de sonho

Uma imagem para o dia.
No tempo e no espaço, todas as horas, todos os momentos, todos os horizontes, todas as possibilidades,, todas os mundos, todas as vidas. Todos os sonhos.

Hoje está de poesia (os múltiplos sentidos musicais)

Sobre mim cavalgas

cingindo-me os flancos 

Colhes à passagem
a luz do instante

De dentes cerrados

ondulas, avanças, 

retesas os braços,

comprimes as ancas.

Depois para a
frente 

inclinas-te olhando
o que entre dois ventres

ocorre entretanto,
e o próprio galope

em que vais lançada

Que lua te empolga

Que sol te embriaga

Lua e sol tu és 

enquanto cavalgas 

amazona e égua 

de espora cravada
no centro do corpo

Centauresa alada 

com os seios soltos

como feitos de água.

Queria bebê-los 

quando mais te dobras

Os cabelos esses 

sorvê-los agora

Mas de cada vez
que o rosto aproximas 

já é outra a sede
que me queima a língua:
A de nos teus olhos 

tão perto dos meus
descobrir o modo 

de beber o céu. 


David-Mourão Ferreira , in Música de Cama

Os limites são um equívoco

Poucas coisas me fazem ficar acordado até depois das 2h00, na véspera de um normal dia de trabalho, em frente à televisão. Mas esta noite foi diferente. Estabeleço uma relação diferente com o sofá, quando as ondas percorrem o ecrã com a cadência das manobras que o ocupam. As imagens retêm-me quando a mestria faz parecer fácil o que nunca farei na vida, mesmo que tenha 7 como os gatos e receba outra de bónus numa qualquer promoção que me brinde generosamente ao abastecer num qualquer posto aderente. E foi assim. E Kelly recompensou-me. Tem sempre essa atenção para com os que o esperam. É gentil e cortês, quando se trata de assunto de ondas. Contraria todos os burocratas. Todas as manifestações rotineiras, quotidianas e do porque-sim.
Porque quem faz por fazer, faz mal. Porque se tem de começar, não é motivo! Será um começo para nada fazer ou para fazer mal. A excelência é atingida quando o prazer é lido nos membros da equação.
Slater, ontem à noite, nas ilhas Fiji, foi assim apanhado quando, com 41 anos, disputava mais uma prova que acabou por ganhar, contra o seu adversário de 32.
Com um misto de admiração e entusiasmo, a imagem ficou-me como símbolo ou metáfora. Sobretudo, como uma lição.
Limites?
Alguém falou de limites?
Diverte-te e ultrapassa-te. Reproduz a imagem da felicidade.

Com mãos de Rigor e Paixão

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Música do dia

Aforismos roubados

"A vida pode mudar a arquitectura... No dia em que o mundo for mais justo, ela será mais simples."

Oscar Niemeyer

Verdade

A cidade acontece

Em noites de (quase) Verão,
com o rio ali ao lado,
com as luzes vertidas na água,
com as encostas e as arquitecturas vendo-se ao espelho como quem procura refrescar-se,
com o ar que toca a pele confortavelmente, na varanda, com ritmo de jantar,
mas, sobretudo, com as mãos de Sokolov evocadas pela memória, ainda vibrante, de como a Casa foi brilhante e belissimamente da Música.

Quem sabe...

O dia a deixar de ser

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As rodas em que a cidade roda

Copenhaga, 05.2013

Hoje está de poesia

O amor nos condena:
demoras
mesmo quando chegas antes.
Porque não é no tempo que eu te espero.

Espero-te antes de haver vida
e és tu quem faz nascer os dias.

Quando chegas
já não sou senão saudade
e as flores
tombam-me dos braços
para dar cor ao chão em que te ergues.

Perdido o lugar
em que te aguardo,
só me resta água no lábio
para aplacar a tua sede.

Envelhecida a palavra,
tomo a lua por minha boca
e a noite, já sem voz
se vai despindo em ti.

O teu vestido tomba
e é uma nuvem.
O teu corpo se deita no meu,
um rio se vai aguando até ser mar.

Mia Couto, Demora in idades cidades divindades

Voar

(latim volo, -are)
v. intr.
1. Mover-se e manter-se no ar por meio de asas.
2. Mover-se e manter-se no ar por meios mecânicos.
v. tr. e intr.
3. Deslocar-se em meio de transporte aéreo.
v. intr.
4. Flutuar, pairar.

...ou simplesmente subir na latitude, viver e descobrir. Há sempre qualquer coisa que fica para trás em cada regresso. Porque uma parte da alma ficará sempre nos locais que seduzem e prendem. Deve ser isso que alimenta a vontade de voltar. De voltar sempre.

Cidades

A Norte, a luz macia que enche o espaço e revela a vida em cada rosto. O conforto tem nome de beleza: Copenhaga.

Hoje está de poesia

Vi as mulheres
azuis do equinócio
voarem como pássaros cegos; e os seus corpos
sem asas afogarem-se, devagar, nos lagos
vulcânicos. Os seus lábios vomitavam o fogo
que traziam de uma infância de magma
calcinado. A água ficava negra, à sua volta;
e os ramos das plantas submersas pelas chuvas
primaveris abraçavam-nas, puxando-as num
estertor de imagens. Tapei-as com o cobertor
do verso; estendi-as na areia grossa
da margem, vendo as cobras de água fugirem
por entre os canaviais. Espreitei-lhes
o sexo por onde escorria o líquido branco
de um início. Pude dizer-lhes que as amava,
abraçando-as, como se estivessem vivas; e
ouvi um restolhar de crianças por entre
os arbustos, repetindo-me as frases com uma
entoação de riso. Onde estão essas mulheres?
Em que leito de rio dormem os seus corpos,
que os meus dedos procuram num gesto
vago de inquietação? Navego contra a corrente;
procuro a fonte, o silêncio frio de uma génese.


Nuno Júdice, Encantamento

Música do dia

A vida do tamanho das palavras

A comprovar, com urgência...

Dizem que começou a época balnear.

É preciso...

Muito obrigado!

Vida urbana

...nos passos da Cinderella...

Joana Vasconcelos, Palácio Nacional da Ajuda.

A noite foi!

Foi livre, de improviso, e indesmentivelmente brilhante.

Música do dia

Em Coimbra, esta noite.

Hoje está de poesia

Húmido de beijos e de lágrimas,
ardor da terra com sabor a mar,
o teu corpo perdia-se no meu.

(Vontade de ser barco ou de cantar.)

Eugénio de Andrade, Húmido de beijos e de lágrimas

Escrito na Pedra

Shape your soul

 (contra)cultura(s) @ Driftwoodcollective - Figueira da Foz.

Uma improvável ex-oficina de automóveis, onde se junta a fotografia, a gravura, a pintura, a produção de skates e de pranchas de surf, por entre o convívio, boas conversas e momentos de descontração. Com todo o sentido que só pode ser o da vida.

"Em nome da terra" (da vida na)

Lisboa aos pés...

...em 1h44'01''.

Foto: CG.

O mar, o mar, sempre recomeçado*

*Paul Valéry

Porto; sexta-feira.

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Um contributo de MCG.

Celebrar a mulher, em dia de poesia

A Mulher Mais Bonita do Mundo         

estás tão bonita hoje. quando digo que nasceram
flores novas na terra do jardim, quero dizer
que estás bonita.

entro na casa, entro no quarto, abro o armário,
abro uma gaveta, abro uma caixa onde está o teu fio
de ouro.

entre os dedos, seguro o teu fino fio de ouro, como
se tocasse a pele do teu pescoço.

há o céu, a casa, o quarto, e tu estás dentro de mim.

estás tão bonita hoje.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

estás dentro de algo que está dentro de todas as
coisas, a minha voz nomeia-te para descrever
a beleza.

os teus cabelos, a testa, os olhos, o nariz, os lábios.

de encontro ao silêncio, dentro do mundo,
estás tão bonita é aquilo que quero dizer.



José Luís Peixoto, in "A Casa, a Escuridão"
 

Primavera, aqui

Os sorrisos, os dias e a luz brilham com o sol que deixa uma vida mais intensa pelos espaços e com as pessoas. De novo, o ano renasce.

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